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Hardcover »Weiblidi«, sagte der Kommissar und legte mit betonter Behutsamkeit den Hörer in die Gabel des Telefons auf seinem Schreibtisch. »Es war Zimmermann.« »Ich habe es aus Ihrem Gespräch entnommen«, sagte Hornschuh. »Ist sie tot?« »Vorläufig erst vermisst«, sagte Ketterle. »Aber wir wissen ja, wie das dann weitergeht. Oder wissen wir es nicht?« »Ich denke nicht gern daran«, sagte Hornschuh. Nach einer kleinen Pause fügte er hinzu: »Vielleicht ist es dieses Mal anders?« Aber beide spürten instinktiv, dass es auch dieses Mal nicht anders sein werde als in den vergangenen sechzehn Monaten. Und wenn es dieses Mal genauso war, dann handelte es sich um den vierten Frauenmord in nicht ganz eineinhalb Jahren, eine Serie von Kapitalverbrechen, wie sie die Ruhe der Hansestadt nur höchst selten in ihrer Geschichte erschüttert hatte. Seit man am vierzehnten Dezember des vorigen Jahres Kat Rühl in ihrer Wohnung in einem Rückgebäude in der Nähe des Hansaplatzes erdrosselt aufgefunden hatte, war man am Berliner Tor allergisch gegen Frauen geworden. Seit damals gab es die interne Dienstanweisung des Chefs, dass alle Fälle, in denen es sich um eine weibliche Tote oder Vermisste handelte, von Kommissar Zimmermann, dem Leiter des Dezernats VII, Leichen und Vermisste, automatisch an die erste Mordkommission abzugeben waren, wo alle Ermittlungsergebnisse über die beiden vorhergegangenen ungeklärten Todesfälle in umfangreichen Aktenordnern gesammelt worden waren. »Wie alt?« fragte Hornschuh. Der Kommissar hob die Schultern und schloss einen Schnellhefter, der aufgeschlagen auf seinem Schreibtisch lag. »Keine Ahnung, Hornschuh. Die Anzeige kam telefonisch. 188

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